Blog pra Guapita

2003-09-29T09:19:00.000-03:00

Bem, este blog é seu mesmo, não meu. Vai dar saudades de postar aqui.

Tchau.

2003-09-28T22:14:00.000-03:00

Segunda-feira, neném. Bom-dia e besos.

Tangerine (Led Zeppelin)

Measuring a summer’s day,
I only finds it slips away to grey,
The hours, they bring me pain.

Tangerine, Tangerine,
Living reflection from a dream;
I was her love, she was my queen,
And now a thousand years between.

Thinking how it used to be,
Does she still remember times like these?
To think of us again?
And I do.

2003-09-22T15:18:00.000-03:00

Poeminha do irlandês Michael Hartnett. Diz a lenda que Deus inventou a cerveja para que os irlandeses não conseguissem dominar o mundo. Vou te dar o original que saiu na Folha domingo último, deixo a tradução em SP porque em inglês fica mais bonito e a tradução nem tanto. Nevertheless, you probably speak English far better than I do. E eu, metido a besta, também desdenho coisas traduzidas das quais sou capaz de ler no original.

From Anatomy of a Cliché

Listen,
if I came to you, out of the wind
with only my blown dream clothing me,
would you give me shelter?
For I have nothing
or nothing the world wants.
I love you: that is all my fortune.

But I know we cannot sail without nets:
I know you cannot be exposed
however soft the wind
or however small the rain.

2003-09-19T17:13:00.000-03:00

Esse aqui, meu amor, é pra você ler antes de dormir e sonhar com os anjos.

A Filha do Capitão, por Leandro Godinho.

Qualquer um mais sensato já estaria morto de medo dentro daquela tempestade, ainda mais num barco tão frágil diante do mar, da força que o mar assume quando em fúria. Mas, ela, pequena e de olhos simples, não. A vista dirigia-se para o poente, o poente que nunca falhava, o sol que nunca retirava-se de cena sem antes lhe desejar boas noites, e vele os bons sonhos de teu pai, o capitão. Ela era a filha do capitão. Muitos orgulham-se de sua posição social, outros de suas façanhas pessoais, ela orgulhava-se de ser a filha do capitão.

O pequeno barco pesqueiro e seus homens nada taciturnos que o tripulavam tentavam sobreviver àquela tempestade, havia correria, gritos e muita, mas muita água na cena. A garota encontrava-se, como sempre fazia naquela hora do dia, sentada ao lado do pai a observar o sol se pôr. O pai obviamente encontrava-se ocupado demais em salvar a sua embarcação para indagar o que a filha queria ali em meio a tormenta, mas perguntou assim mesmo. E disse que ela adentrasse no dormitório, aquela tempestade não seria fácil. Tempestade alguma é fácil, senhor capitão. Ela já havia vestido seu colete.

A pequenita gostava de estar ali, sobre as águas. Tinha dez anos e havia sido criada pelo pai, que a tivera fruto d’alguns meses ancorado com a embarcação avariada, problemas burocráticos com a Capitania dos Portos e de saideira a pesca interditada devido a um desses petroleiros russos que só flutuavam por milagre. A mulher tinha homens demais na vida para cuidar daquela criança e após os quatro primeiros meses, o capitão a tomou para si. Crescera nos mares, aprendendo a andar equilibrando-se na sinfonia das ondas. O pai lhe comprava presentes quando aportava, mas o que ela gostava era de passar longas jornadas com o pai ao sabor dos ventos. Sempre fantasiava com as crianças que encontrava na terra firme que jamais havia pisado no continente, os amiguinhos ficavam boquiabertos. Você já viu tubarão? E cavalo-marinho? Ela então contava para eles as histórias que o capitão lhe narrava em tempos de calmaria.

Aprendera com o pai que seus grandes amigos eram dois: o mar e o sol. Eles nunca a deixariam sozinha por um dia sequer que fosse. Onde quer que ela estivesse, sempre poderia contar com a companhia e o colo de ambos, os melhores ouvidos para quaisquer segredos. Então, todo dia ao anoitecer, sentava-se na cabine ao lado do pai e observava o sol se pôr, e só então podia ter a certeza que ao acordar na manhã seguinte ele estaria de volta no céu, enchendo de cor e peixes o mar. E mesmo ali, a tempestade agredindo o barco, espalhando a pesca pelo chão da embarcação, fazendo o mar revolto lhe invadir a cama e tornando o céu da cor do mar em fúria, ela aguardava o sol.

Era isso, só poderia ser. O mar estava com ciúmes do sol. A chuva tomara o sol para si e agora o mar sentia-se sozinho e com frio. Gostaria que ela o pusesse para dormir mas o mar era muito grande, não cabia na cama ao lado dela e muito menos ao lado do capitão. Ela via o mar revolto e sentia pena dele, mas tinha a certeza de que no dia seguinte o sol estaria lá de novo, o enchendo de vida. O capitão segurava com unhas e dentes a embarcação sob os vergalhões que caíam do céu, aos gritos trocava sopapos com as ondas e guiava seus ajudantes. Nunca perdia sua menina de vista e perguntava-se que diabos aquela garota tinha na cabeça que não estava apavorada como todos, incluindo-se ele, experimentado de outras intempéries.

A menina simplesmente sabia que o sol não iria dormir sem antes lhe dar parabéns. Era o seu dia de completar anos, acontecia pela décima vez. O pai sempre esquecia, mas ela perdoava porque o amava e sabia que ele era capitão, e os capitães precisam resolver muitas coisas no barco e podem acabar esquecendo das datas festivas. E quando a chuva finalmente diminuiu, ela apenas abriu um sorriso ao ver o sol já escapando no horizonte.

Ela sorriu novamente ao descobrir sob o travesseiro quando finalmente deitou-se para dormir uma caixinha de música com um bilhetinho e beijos do seu capitão. Mas este sorriso eu vou guardar só para ela, o sol e o mar que lhe carinha cafunés toda noite.

2003-09-16T21:08:00.000-03:00

A Estrada
(Cidade Negra)

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Você não sabe o quanto eu caminhei
Pra chegar até aqui
Percorri milhas e milhas antes de dormir
Eu não cochilei
Os mais belos montes escalei
Nas noites escuras de frio chorei

Você não sabe o quanto eu caminhei
Pra chegar até aqui
Percorri milhas e milhas antes de dormir
Eu não cochilei
Os mais belos montes escalei
Nas noites escuras de frio chorei

A vida ensina
O tempo trás o tom
Pra nascer uma canção
Com a fé do dia-a-dia encontra a solução
Encontra a solução

Quando bate a saudade eu vou pro mar
Fecho os meus olhos e sinto você chega
Você... Chega

Quero acordar de manhã do teu lado
E aturar qualquer babado
Vou ficar apaixonado
No teu seio aconchegado
Ver você dormindo é tão lindo
É tudo o que eu quero pra mim
É tudo o que eu quero pra mim

Você não sabe o quanto eu caminhei
Pra chegar até aqui
Percorri milhas e milhas antes de dormir
Eu não cochilei
Os mais belos montes escalei
Nas noites escuras de frio chorei

2003-09-16T11:34:00.000-03:00

Olhou bem a lâmina já gasta pelo tempo. Pregou os olhos nela tentando adivinhar se aquele pedaço afiado de metal teria coragem o suficiente para lhe desfiar a derme e pôr um fim àquela agonia em que mergulhara havia já quase trinta anos, desde que Dona Sônia presenteara o mundo com mais um menino. Batizaram-lhe Alfredo em homenagem ao avô, pai de seu pai, Alfredo igualmente. Certas coisas nunca mudam na vida.

A navalha não inspirava grandes atos nem dramas pasquins. Mal serviria para o seu devido fim, o ato de barbear. Alfredo, como o avô que carregava na identidade, odiava ter que fazer a barba, e seus pêlos assim exigiam em nome da higiene e da sociabilidade desde seus parcos dezesseis anos. E agora mirava fixamente o cabo vermelho quase alaranjado da navalha na esperança de que um meteoro alcançasse o número 143 da Rua Presidente Roosevelt, no bairro do Grajaú, na Tijuca, Rio de Janeiro, Brasil e liquidasse com ele, a lâmina vacilante e a angústia que tornava o ar em torno de Alfredo irrespirável.

Trancara-se dentro de casa na semana anterior. Era um homem silencioso, como um bom Alfredo deve ser. Morava sozinho e não fazia questão de ter muitos amigos, aliás, duvidava ele mesmo ser capaz de ser amigo de alguém. Outros Alfredos teriam bons amigos para um futebol, uma noitada ou apenas umas cervejas após o expediente, mas este Alfredo era singular. Ao olhar para os homens e suas barbas por fazer, cobiçava-os. O pai notou-lhe esta característica quando, ele ainda mais filho do que Alfredo, andava mais maliciosamente que seus coleguinhas no judô. O tempo encarregou de fazer de Alfredo solitário, o pai reparava que seu filho além de andar com certo molejo (comedido, decerto por medo ou censura prévia) não ligava para meninas marcando um cinema, não tinha um amigo presente, não se entusiamava com os jogos do Fluminense, nem ao menos espiava a empregada Carminha, uma mulata do Andaraí de mistérios e pecados estampados nos quartos famosos em todo o bairro, e Carminha não tinha muitos pudores nem para lavar a louça.

Quando o filho já terminando o ginásio, ainda solitário, passou a chegar em casa com a roupa do colégio suja e alguns hematomas no corpo o pai resolveu inquirir o por que daquilo. A mãe, que apenas amava demais os dois Alfredos e tentava não sucumbir à pneumonia que importunava seu tabagismo, aconselhou ao pai que não abusasse, como mãe já sabia que seu filho não era Alfredo como o pai, mas era igualmente Alfredo e cada um pode ser Alfredo do modo que bem entender. O pai não era tão tolerante, e nunca dera ao filho essas idéias de maricas, onde já se viu, filho meu apanhando do filho dos outros no meio da rua? Querem que te digam mulherzinha? Agora Alfredo apanhava na rua e em casa. O pai morreria desgostoso do filho três anos após Alfredo graduar-se em Filosofia. A mãe não conseguiu ver o filho, seu único filho, abraçar a carreira acadêmica, a única coisa no mundo que o faria sorrir além dos quitues que Carminha, já envelhecida tanto quanto a mãe, preparava para ele nos finais de semana.

Preferiu fazer da casa dos pais a sua residência também. Após a morte do pai, Carminha ainda fazia questão de aparecer quinzenalmente não apenas porque sentia-se na obrigação profissional de cuidar daquela casa que também fora um pouco sua por mais de vinte anos, mas especialmente porque aquele Alfredo era um pouco seu também. Poderia não ter sido amante clandestino de suas ancas como o pai, mas sabia lhe fazer sentir-se mulher igualmente por outras formas. Quando não encontrava-se na faculdade pesquisando ou lecionando, trancava-se em casa, absorto em leituras. Nem toda a filosofia do mundo solucionava a angústia de ser surrado costumazmente pelo pai, Alfredo como ele e o avô que nunca pôde conhecer, talvez por não ter querido encurralar Carminha por detrás de portas e despensas.

Tentou análise, prostitutas, clubes de suingue, salas de chat na internet, michês e mesmo bolsistas. Assustava-se com a violência de sua própria excitação, pedia desculpas e isolava-se num canto do cômodo com medo de ferir aquele que poderia ser seu parceiro. Lembrava do pai e chorava de medo. Um dia conheceu Cristina, dez anos mais jovem e que o olhava demais enquanto ele filosofava sobre a poética na Grécia Antiga. Cristina aparentemente era a única coisa que lhe restava para salvar a sua sexualidade perdida, uma mulher, quase uma piada de mau-gosto. Cristina um dia resolveu por bem ou por mal devorar aquele Alfredo que a fazia palpitar e dessa vez, talvez pelas doses de vodka a mais, Alfredo não teve medo do pai, nem de si, nem de nada. A ironia é que Alfredo não sentia o menor desejo por Cristina, porém não conseguia ser aquele homem com os homens que desejava. Ele começou a se desesperar.

Cristina, porém, ignorava que o calado Alfredo não a desejava. Mesmo porque encontravam-se quase toda noite, e Alfredo, ao contrário do que muitos julgavam, sabia ser homem como poucos na hora do vamos ver. Certas coisas nunca mudam na vida dos Alfredos. Então Cristina apercebeu-se que tanto sexo causa filhos. Alfredo desesperado consigo próprio, perdeu o norte, pediu dispensa na faculdade e isolou-se em casa. Agora encarava a lâmina, sua única esperança de vida. Como poderia ele pôr no mundo mais um Alfredo, essa raça que desgraçara a sua vida? Como explicar, e antes de explicar simplesmente dizer para Cristina que não a desejava, nem hoje nem jamais, e que não desejava mulher alguma por sinal? Como amar uma criança que era fruto de seu ódio pela sua impotência, do ódio de seu pai pelo filho maricas, do ódio do mundo pela sua opção sexual? Como poderia ele, sem nortes, ter que nortear um filho na vida? Como poderia amar se apenas havia conhecido rancor e piedade? Empunhou a navalha com firmeza e suspirou decidido. Foi quando um meteoro adentrou no quarto, lhe esbofeteando o rosto e arrancando a navalha das mãos.

Carminha o olhou esbaforida, sem voz, as lágrimas mesclando-se ao suor em sua negra pele e então ele entendeu que a sua vida poderia ser simples. Simples como amar. Precisou chorar muito antes de contar para a mulata que aquele Alfredo, quem diria, seria pai.

2003-09-15T23:31:00.000-03:00

Mas era deste conto que você tinha falado!

Chovia, e como chovia. Uns pingos meio tristonhos, meio encharcados de adeuses, quase ébrios escorriam pelos céus noturnos da cidade enquanto eu deslizava madrugada afora numa ruela de paralelepípedos com as mãos nos bolsos da calça tentando manter meus últimos trocados a seco. Havia sido uma boa noite de cerveja e agora eu precisava dum canto quente e seco para deitar e ouvir a chuva do lado de fora me ninando quase silenciosamente, enquanto de olhos fechados eu imaginava o calor de um abraço necessário para aquela solidão.

A ruela parecia uma estrofe perdida no meio da cidade, com suas calçadas estreitas e janelas abertas. Eu podia ouvir meus pés rangendo por causa da água que havia ensopado minhas meias a cada passo, e o drama das novelas cotidianas que fluía de dentro de cada janela aberta diante da chuva e da noite que me acompanhavam por aquele trecho perdido entre o arcadismo e o parnasianismo, que após se acostumar ao esquecimento literário, acabou por urbanizar-se e ingressar no modernismo – mesmo que sob a forma de pastiche. Caminhava sem pressa e me preocupava mais em observar a chuva formar gotas que pingavam regularmente da ponta de meu nariz do que procurar uma marquise que me desse uma garantia mínima contra uma pneumonia ou outra disgressão pulmonar menor.

Em algum instante de minha caminhada percebi um vulto sentado numa das calçadas, em silêncio, observando alguma coisa na palma de sua mão. Talvez eu já estivesse perto de casa, mas o meu destino pouco importava então, o que me interessava era o caminho que me levaria a ele, e diminuí maquinalmente meus passos e até o ritmo de meus pensamentos que processavam os sons das janelas, as palavras que metrificariam sonetos naquela estrofe perdida, o número de paralelepípedos por onde rangiam meus pés afogados em saudades e cheirando a sono. Ah, era uma menina. Bem, ao menos usava uma espécie de vestido de festa um tanto quanto ornamentado, tinha mãos de menina e até cabelos de menina. Um poste de luz na calçada oposta a tornava cadente feito uma aliteração dentro daquela estrofe concretista, então me vi diante duma fadinha enluarada, pois que seu vestido etéreo e violáceo era adornado por um par de asas graciosamente celofanes e transparentes que gotejavam num decote que o vestido a permitia nas costas.

Parei perto dela para me certificar se tudo aquilo não era fruto de uma imaginação bôbada e tardia. Procurei acordar para conseguir voltar para casa e não dormir largado no meio do mundo que poderia estar chovendo, e acabei me dando conta que aquela cena realmente estava acontecendo, o casal da janela mais próxima relamente parecia estar gozando um amor profundo e a menina não deu a mínima para o estranho que a observava tortamente de pé ante a chuva, a luz elétrica e as gotas multicor que lhe caíam na palma da mão. Tentei construir um verso sobre aquilo tudo mas só consegui olhar o pedaço das costas que seu vestido me ofertava à vista e lembrar duma Nina que me perturbava o sono bissextamente.

O cansaço me obrigou a sentar ao seu lado, o que aparentemente não significou nada para ela, que preferia se concentrar nas gotas da chuva maquiada que lhe escorriam do rosto em direção a sua mão de menina em concha. Parecia uma arlequina abandonada no altar, esperando algo que lhe trouxesse de volta a sua graça. Fiquei ali sentado vendo a chuva escorrer feito melodia entre meus sapatos, pensando que devia ter feito a barba e gostando da sensação de ajeitar com as mãos meus cabelos desgrenhados na madrugada, enquanto o amor do casal às nossas costas parecia ter já adormecido e finalmente nos olhamos. Primeiro, estranhos, ficamos como dois cães sem dono se cheirando, procurando respostas ou ameaças ou novidades em nosso objeto-alvo. Seus olhos castanhos combinavam com o nariz de menina, e a maquiagem borrada a enriquecia com um olhar censurador de meretriz. Ajeitou inutilmente outra vez o cabelo que escorria junto com a chuva, talvez para melhor adivinhar o olhar que a julgava por trás daqueles óculos respingados. Talvez eu apenas estivesse bebido demais, mas juro que ela era bonita.

“Você tem cigarros ?”, ela perguntou, e acrescentou que os seus estavam todos molhados. Após me estudar por um instante, baixou os olhos novamente. Procurei nos bolsos do casaco e encontrei um perdido, que alguém me havia pedido para passar para outro alguém mas que eu obviamente não havia o feito. Estava provavelmente mais enxuto que os dela, e o ofereci com alguma timidez. Que sorte a minha encontrar um príncipe encantado no meio dessa chuva, ela brincou, e eu ri, menos timidamente então. Ela acendeu o cigarro e eu emprestei meu casaco para ela se cobrir e fumar em paz, e ficamos vendo a chuva adormecer também. O cigarro foi breve, mas ela não devolveu meu casaco por isso, estava molhada e com frio, feito eu. Quase amanhecia. Perguntei se seu nome por algum acaso era Nina. “Quem me dera” foi a resposta, e ambos nos levantamos dali e tomamos nossas direções. Ela ficou com o meu casaco.

O amor às nossas costas aproveitava o anúncio do dia e renovava seus votos.

2003-09-15T09:57:00.001-03:00

E este conto foi escrito deve ter um ano, mais ou menos, minha vida. Esclarecida, agora?

Eu andava pela Nossa Senhora de Copacabana e deviam ser umas 3 e meia da manhã. Um sujeito saía dum taxi acompanhado de uma prostituda mal-tratada pela noite. Pelo menos alguém iria terminar o domingo melhor que eu. Sexo sujo, sexo sem amor, sexo sem identidade. Sexo é foda, no final das contas. Copacabana dormia - ou trepava, vá saber - silenciosamente. Meu ônibus não dava sinais de vida, meus amigos de copo todos já deviam estar em seus lares, dormindo ou trepando. A sina de morar mais longe não gera apenas estas letras mal-dormidas, também faz com que a hora de voltar pra casa seja quase um tratamento filosófico-existencial contra o consumo de cerveja. "Tivesse ficado em casa, a essa hora poderia estar dormindo." Como se eu precisasse dormir feito um anjo toda noite. Como se a sensação de respirar o último suspiro da madrugada nunca tivesse me inspirado poemas maravilhosos que jamais serão escritos. Os melhores poemas sempre se esfarelam antes do papel. Os melhores beijos sempre hão de fracassar.

São nessas horas que eu costumo me apaixonar. Por um sorriso, um óculos de aro preto, fios de cabelos presos escorrendo pela nuca. Apaixono e sorrio. Por detalhes, pequenos nuances sempre me seduziram. Cheiros e tatuagens, vertigens e vícios. Milas, Marias e Gildas claras feito a lua no céu, atrás das nuvens e da poluição urbana. Deixava a noite ir diluindo-se com o álcool e o cheiro de nicotina que empertigava minhas vestes. Apenas a última dama da noite terminando seus serviços, o sono visível na maquiagem suburbana. Olhou-me complacente e perguntou por fogo. Nào fumo, baby, meus vícios são outros. E quase supliquei por um beijo, de língua, bem úmido, bem justo.

Veio a praga do ônibus, enfim. Deixei que ela subisse antes, sempre fui um cavalheiro. Deixei Copacabana e suas tentações pra trás. Pela janela, Copacabana já dormia, ou trepava, profundamente.

2003-09-15T09:57:00.000-03:00

Este poema é de 98, meu coração.

Cena de cinema (Leandro Godinho)

O céu está triste
como a cor
de seus olhos,
os meus estão
no chão
a mirar uma lágrima
que se dissolveu
com as primeiras gotas
da chuva que
ensopou o seu vestido novo,
desmanchou as suas duas horas
em frente a um espelho e
vai lavando o nosso espírito.

Todo mundo correndo
à procura de uma marquise,
só nós dois no
meio da praça
agora sorridentes com
gotinhas pingando dos
nossos narizes.

Ninguém nos entendia
abraçados a bailar
sem música (eles não podiam
ouvir os nossos corações)
naquele toró trocando
juras de amor em
silêncio.
Parecia até
cena de cinema.

2003-09-12T11:44:00.000-03:00

Eu lembro até hoje da primeira vez que as nossas mãos se tornaram cúmplices de nossos verbos. Elas foram se encontrando por sobre a mesa enquanto os nossos olhos já haviam se apaixonado há tempos e os nossos lábios mal podiam se segurar em nossas bocas. As nossas mãos tímidas primeiro se cheiraram, trocaram carícias leves e por fim se entrelaçaram. Então, elas já podiam acarinhar nossos rostos e até furtar seus primeiros beijos.

As suas mãos conhecem meus atalhos desde sempre. Não há mistérios em mim que suas mãos não desenlacem em questão de segundos. Deve ser coisa de pele mesmo. As minhas mãos adoram massagear o seu sono e expulsar a tristeza do seu sorriso. Te fazer cafuné. Te escrever poesia. Te desenhar músicas. E fazer amor com as suas mãos. As minhas mãos não vivem sem as suas.

2003-09-03T09:35:00.000-03:00

O último beijo (Leandro Godinho)

O último beijo foi leve como
as manhãs de outono,
em lívidas pupilas avistaram-se
os últimos suspiros
antecipando os últimos sorrisos
e o último adeus.

Talvez durante o último olhar
pudesse ter ocorrido como
última lembrança os formidáveis
desenhos que lânguidas línguas
transcreviam no infinito
cosmo bucal.

Mas agora o sol já voltara
a brilhar como
na última vez.

2003-09-03T09:04:00.000-03:00

O conto "Coturnos" foi retirado daqui para não mais assustar as crianças. Ele será publicado em Inventando Dogmas, e, se der problemas por lá também, eu terei prazer em retirar toda a minha literatura ébria da rede e guardá-la só pra mim.

Grato, a gerência.

2003-09-02T17:12:00.000-03:00

esse blog tá mucho crazy!!!

QUE FÚRIA É ESSA?!!

2003-09-02T11:38:00.000-03:00

AINDA ESTOU PENSANDO SE VOU DEIXAR AQUI O TEXTO QUE VC ESCREVEU... TANTA FÚRIA DEVE SER MANTIDA ENTRE 4 PAREDES, NÃO DENTRO DESSE BLOG.
ESCREVE LÁ NO BLOG DO ANDRÉ, VAI.
MAS VOU PENSAR MAIS UM POUCO, TÁ?

2003-09-01T17:31:00.000-03:00

O meus blues favorito. Gravado por carinhas como Hendrix e Clapton.

Hoochie Coochie Man

Gypsy woman told my mother
Before I was born
She said "You got a boy-child coming,
Gonna be a son-of-a-gun
He gonna make pretty women
Jump and shout
And the world's gonna know
What's it all about

Don't you know what I'm saying!
Yeah, everybody knows I'm him
I said I'm your hoochie coochie man
You'd better believe I'm him!

I've got a black cat bone
I've got a mojo too
I've got a little bottle of Johnny confidence
I'm gonna mess with you
Hey! I'll pick you up
Lead you by the hand
And the world's gonna know
I'm your hoochie coochie man

Don't you know what I'm saying!
Yeah! Every body knows I'm him!
Said I'm your hoochie coochie man
You'd better believe I'm him!

On the seventh hour
Of the seventh day
Of the seventh month
Seven black girls say
He was born for good luck
And you will see
I got seven hundred dollars, baby,
Don't you mess with me!

Don't you know what I'm saying!
Yeah! Every body knows I'm him!
Said I'm your hoochie coochie man
You'd better believe I'm him!

-- Willie Dixon

2003-08-28T11:23:00.000-03:00

ps: EU SÓ ESCREVO FICÇÃO! : O)

Havia acordado com uma puta ressaca, uma vontade de cagar e com o meu anelar direito misteriosamente doendo. Não tinha dormido em casa. Dormi no apê da minha excelentíssima, ela deu uma festinha na noite de ontem para comemorar que estava se mudando de apartamento, então bebi algumas cervejotas a isso.

Acordamos cedo, pois que a minha garota não tem tempo para escrever palavras ao vento. Ela é engenheira, tem um emprego, conta no banco, dívidas e hora pra chegar. Espero com ela sua carona para o trabalho chegar e parto de volta para casa. O 457 já estava saindo do ponto, ali na boca do Sta. Bárbara, mas foi solidário comigo, meu dedo que ainda dói e minha ressaca.

Subi no coletivo, passei pela roleta e vi que não havia assento disponível. Mal. Mas o ônibus não estava cheio, havia esperança, eram apenas oito da manhã de uma quinta-feira nublada e ainda havia esperança. Abri a minha carteira. Nem um mísero puto, nada, só o feno rolando com o vento e um velho blues ao fundo. Minto, havia duas moedas enferrujadas de cinco centavos e um endereço com telefone. Não, não era o telefone do Lula, estava redondamente fodido. Pânico.

Deixei rolar, afinal o coletivo já havia ultrapassado o túnel Sta. Bárbara, descido rumo à Pres. Vargas e a trocadora se entretinha com as notícias do Extra. O segredo dos bons devedores é a imagem. Construa uma imagem de sucesso e o resto simplesmente acontece, não é tão complicado, basta concentração. Pensei num gato chamado McIntosh que um ex da minha atual possuía e era dotado de espírito de porco, capaz de acordá-la diariamente com uma mordida no dedão do pé porque era ela quem o alimentava e ele, o gato, detestava depender de terceiros para sobreviver. Ajudava a relaxar.

Eu ali de pé próximo da trocadora observava o movimento interno do automóvel. Aos poucos ia esvaziando, e ela nem fazia menção de me cobrar a passagem, o Extra devia estar interessante mesmo, cheio de notícias fresquinhas. Um senhor gordo, careca e de bigodes me olhava e ria obesamente. Então vagou um banco próximo a porta de trás, perto da saída. Tensão. Reforcei minha imagem de sucesso, lembrei da Guinness Stout que havia bebido na noite anterior, nos beijos que a minha engenheira dava ao me ver e esbocei um sorriso de gente que pagou a passagem. O Extra continuava interessantíssimo, afastei-me lépido feito o McIntosh e me sentei.

Agora planejava minha fuga. no ponto da estação seria um bom lugar, sempre descia e entrava bastante gente. Só que o ônibus estava vazio e poucos precisavam se deslocar em direçào à Abolição naquela hora da manhã. Não queria precisar fazer sinal para descer sozinho do carro, seria abusar da minha faceirice. Poderia despir o blusão como disfarce, mas a camisa abóbora não era exatamente discreta. Estava preso por um real e quarenta centavos. Maldita pizza de calabresa que pedimos ontem para acompanhar mais um naufrágio rubro-negro na tevê.

Então o trânsito engarrafou próximo ao Salgado Filho. Levanta um, levanta dois, levanto eu. Enfio-me no meio da multidão, clandestino. O motorista abre a porta, descemos todos. Joe Strummer e Johnny Cash me aguardam na outra calçada com seus violões. Eu violei a lei, mas desta vez venci.

2003-08-27T11:39:00.000-03:00

- Sabe, maluco, acho que estou gostando de alguém.
- Eu conheço?
- Acho que não. O nome dela é Maria Clara.
- Gostosa? Me diz aê, moleque... desce outra Bohemia, Oswaldo!
- Porra, bróder, ela tem uma tatuagem nas costas. Irada.
- Mas ela é gostosa ou não, caralho?
- É, sim. Gostosa de pegar, apertar, de dormir juntinho...
- Tu comeu ela, então?! Dá-lhe, Rochinha!
- Nem, rapá. A gente só dormiu junto, ela tinha que acordar cedo pro trabalho e eu já tinha tomado umas... acabei só dormindo com ela.
- Fala sério! Vai dizer que não rolou uma rapidinha? Nem um boquetinho?
- Já te disse que não, Luis. E, porra, foi a primeira vez que a gente saiu, amanhã ela quer que eu a busque no trabalho dela.
- Come logo, mané. Ela tá te dando mole.
- Porra, tô gostando dela. Não é só querer comer a garota, quero ficar com ela e tudo mais. Andar de mão dada na rua e o caralho.
- Ai, Rochinha... come logo e pronto, rapá.
- Tu é surdo, porra? Eu disse que tô gostando dela e você achando que é outra coisa.
- Hahahaha!! O cara tá amarrado mesmo!! Conheceu onde?
- Numa festa, lembra da festa da Juliana semana passada? Então, a gente meio que ficou ali.
- Caralho!! Tu pegou aquela mina? Ela é maior que tu, tinha o maior rabo!! Me engana que você ainda não comeu a garota, Rochinha, me engana!
- Ela mesmo, hehe, mas não comi, não. Só escrevi uma poesia pra ela.
- Poesia, Rochinha? Tu tá ficando mole, mermão.
- Desce outra Bohemia, Oswaldo!

Maria Clara, já em casa, ligava para contar a sua irmã que estava ficando com um carinha desde quinta. E não achava que ele estava ficando mole coisíssima alguma, muito pelo contrário.

2 online!

2003-08-19T16:33:00.000-03:00

Carolzita, eu amo você.

2003-08-15T12:31:00.000-03:00

E eis os tais versos do Fernando Pessoa que eu acho de morrer.

Já sobre a fronte vã se me acinzenta
O cabelo do jovem que perdi.
Meus olhos brilham menos.
Já não tem jus a beijos minha boca.
Se me ainda amas, por amor, não ames:
Trairias-me comigo.

2003-08-15T12:24:00.000-03:00

Leandro é um idiota. Se ele pudesse, faria o possível para morrer antes dos trinta afogado em seu próprio vômito. Mas ele não pode, pois que nunca foi o Jimi Hendrix e nada de notável realizou em vinte e cinco anos de vida. Mas ainda pode realizar, e é isso que o prende a vida - e a vida sempre vale o sorriso que alguém pode lhe mostrar, ele leu numa camisa.

Leandro é um idiota. Dedica grandes horas a escutar música barulhenta, falar e escrever sobre ela. Acredita que sem o roquenrou, nada mais nesse mundo valeria a pena e nem mesmo o sorriso alheio teria a mesma graça. Só que o idiota gosta de certos sambas e boleros tanto quanto gosta de sua música barulhenta, então, o que ele gosta é de música. Mas é claro que só existem dois tipos de música que realmente prestam : rock and roll.

Leandro é um idiota. E egocêntrico. Estas palavras que escreve erroneamente e sem pensar muito, são feitas para a sua garota. Por muito tempo o idiota esteve sozinho e com isso se habituou, a estar sozinho. Claro, havia os amigos e sempre os há. Mas a sua garota é especial, ela gosta de vê-lo bem, ela provavelmente deseja que ele faça as escolhas certas. Ela dorme e acorda com ele, divide com ele bons e maus momentos e o ama. É engraçado o amor, ele cabe em todas as palavras e é maior que todas elas juntas.

Leandro é um idiota. Ele demora a perceber as coisas que acontecem diante de seus olhos. Ele sabe que encontrou uma garota foda, e morre de medo de perdê-la porque não quer mais fazer merda com a própria vida, e muito menos com a vida dela. O idiota só precisa saber que diante de sua garota nada mais realmente importa, e que as suas idiotices ele deveria guardar para si. Para a sua garota, o idiota só precisa aprender a não se portar enquanto tal - coisa que qualquer idiota sabe fazer.

Leandro é um idiota, como percebemos. Ele tem atitudes e pensamentos idiotas, gostos idiotas e até amigos idiotas como ele. Mas ele encontrou uma garota que nunca mais será encontrada. Tomara que ele não seja idiota ao ponto de perdê-la.

I GIVE UP...

2003-08-15T09:18:00.000-03:00

Ou pior... Admito que estava errada.

Segundo TODOS os dicionários consultados (Houaiss, Aurélio e o do Globo), descobri que fiz uma GRAAAANDE bobagem ao discutir português com você.

Droga! Droga! Droga!

Realmente, não existe a palavra "malcriação". Só "má-criação". Ou "malcriadez".

Devo-te uma caixa de cerveja. Sim, porque prefiro perder dinheiro (e pagar cerveja), do que perder a razão.

Pronto... Viu só?

2003-08-15T09:14:00.000-03:00

Já arrumei meu PÉSSIMO português. Ali, ó! No post abaixo...
e só pra constar:
DEIXE DE SER MALCRIADO, TÁ?

2003-08-14T16:32:00.000-03:00

Sabe, amor, eu sou muito mais feliz quando você me sorri.

OI, MEU AMOR...

2003-08-12T09:32:00.000-03:00

Eu sei que faz algum tempo que não escrevo por aqui. Mas você (talvez melhor do que ninguém) sabe a loucura que anda minha vida.
Além disso, fico sempre meio receosa de escrever, por saber que a beleza das suas palavras ficará meio perdida em meio de tanta confusão e tantos dizeres simplórios que eu costumo escrever. Isso para não chamar o que eu escrevo de "uma besteira sem tamanho", não é?
Anyway... Escrevo-te, aqui e agora, para deixar bem claro que eu adoro estar ao teu lado e que tu tens sido um verdadeiro anjo por me ajudar tanto e estar sempre com teu ombro pronto para as minhas neuras.

**************************
Led Zeppelin - Thank You
**************************

"If the sun refused to shine,
I would still be loving you.
When mountains crumble to the sea,
There will still be you and me.

...

Little drops of rain whisper of the pain,
Tears of loves lost in the days gone by.
My love is strong, with you there is no wrong,
Together we shall go until we die.
My, my, my, An inspiration is what you are to me,
Inspiration, look see.
And so today, my world it smiles,
Your hand in mine, we walk the miles,
Thanks to you it will be done,
For you to me are the only one.
Happiness, no more be sad,
Happiness....I'm glad."

2003-08-11T17:11:00.000-03:00

Acontecia nas horas menos previsíveis, assim como foi o encontro de suas linhas de vida. Ele caminhava um pouco mais depressa para não perder o ônibus e o gosto dos lábios misturados com cigarro e pizza reaparecia nele após galgar o primeiro degrau do coletivo. Um passageiro menos ensimesmado com sutilezas da memória o cutucava para que ele andasse mais depressa, ou perderiam ambos o andar da carruagem.

Andava com essas distrações momentâneas desde conhecer aquela garota que caçoava de sua baixa estatura havia algumas semanas. No início, as memórias eram pequenos esporos de lembranças, mal apareciam e já haviam sido. Quando muito o faziam sorrir timidamente dentro dentro de uma fila estagnada por cerca de um quarto de hora. Mas conforme as suas linhas de vida foram se entrelaçando, algo em suas memórias sensoriais deixou de ser pessoal para se tornar cúmplice. As horas do dia e mesmo os dias da semana foram adquirindo outros sons e cheiros.

De início eram apenas imagens rápidas, mas logo apareceram também pequenos sons. Um dia ele levou quarenta minutos a mais para pregar no sono ao descobrir que seu travesseiro conservara o cheiro da cama dela, pois que ao retornar duma viagem no domingo à noite ele preferiu passar a noite na casa dela. Não tardou para que logo as imagens compusessem quadros, com trilha sonora e até sabor próprio. Músicas ganharam outras interpretações, palavras adquiriram novos sentidos.

Tudo aconteceu cotidianamente. Era normal então que agora ele estivesse gostando de música francesa e ela procurasse nas entrelinhas da vida versinhos de Manoel de Barros. A mãe dele achou estranho o rapaz bebendo café com leite ao acordar e seus amigos todos notaram que de uns dias para cá a sua barba andava aparada com alguma regularidade, mas não foram apenas os colegas de trabalho que comentaram entre si o novo humor e o novo decote que ela dera para ostentar por esses tempos.

As memórias passaram a habitá-lo com cada vez mais freqüência, em toda parte. No meio de filmes, durante um telefonema, ao pagar sua conta no bar. Um olhar, uma manhã, fios de cabelo sobrando na nuca. Então nesta manhã em que ele acelerava o passo para não perder o ônibus veio o beijo tempreado de calabresa e nicotina, que o paralisou ante a porta de entrada do ônibus. O homem que vinha atrás dele tentou o apressar, mas percebeu que o motorista também estava sem muito tempo para reminiscências e logo engatou a primeira.

Enquanto seu corpo era arremessado para o asfalto, alguns menos distraídos com o correr das horas gritavam ante a proximidade das rodas do automóvel com aquele corpo rapidamente transformado em músculos fragmentados por ossos e panos. Ante a gritaria o motorista parou o carro, mas já era tarde demais. E médico nenhum subscreveria no laudo a verdadeira causa mortis: amor.

2003-08-07T12:45:00.000-03:00

Fica (Chico Buarque)

Dia que eu não sou de respeito
Diz que não dá jeito
De jeito nenhum
Diz que eu sou subversivo
Um elemento ativo
Feroz e nocivo
Ao bem-estar comum

Fale do nosso barraco
Diga que é um buraco
Que nem queiram ver
Diga que o meu samba é fraco
E que eu não largo o taco
Nem pra conversar com você
Mas fica
Mas fica ao lado meu
Você sai e não explica
Onde vai e a gente fica
Sem saber se vai voltar

Diga ao primeiro que passa
Que eu sou da cachaça
Mais do que do amor
Diga e diga de pirraça
De raiva ou de graça
No meio da praça, é favor
Mas fica
Mas fica ao lado meu
Você sai e não explica
Onde vai e a gente fica
Sem saber se vai voltar

Diz que eu ganho até folgado
Mas perco no dado
E não lhe dou vintém
Diz que é pra tomar cuidado
Sou um desajustado
E o que bem lhe agrada, meu bem
Mas fica
Mas fica, meu amor
Quem sabe um dia
Por descuido ou poesia
Você goste de ficar

2003-08-04T00:03:00.000-03:00

Olha, amor, eu precisava te falar uma meia dúzia de coisas. Não só porque eu adoro saber que você gosta quando eu te escrevo, e por isso obviamente gosto mais ainda de escrever.

É que você me encanta. Eu gosto de ficar junto de você e ver como você consegue me fazer um cara melhor com os menores gestos, e eu ver como a vida pode valer a pena. A cada silêncio que a gente divide, a cada cerveja, a cada beijo, a cada olhar, a cada palavra.

Você veio de onde eu menos esperava te encontrar. Uma festa que já começava a se arrumar pra dormir, e a gente trocou palavras trôpegas e eu gostei do seu sotaque. Gostei da sensação de querer te acompanhar até o amanhecer caminhando madrugada adentro, gostei de te eternizar na minha literatura errante.

Você apareceu na hora que eu precisava te encontrar, e disse as palavras que eu precisava ouvir. Eu gosto de pensar que é recíproca essa sensação. Eu gosto de pensar que você gosta de que eu goste de você. Porque eu adoro que você goste de mim.

Sabe, onde eu vou parar daqui em diante, eu não sei. Mas eu gostaria muito que você pudesse caminhar comigo de mãos dadas, e me carinhar um cafuné quando o dia raiasse de novo sobre a gente.

2003-08-01T14:29:00.000-03:00

THIN AIR (Pearl Jam)

There's a light when my baby's in my arms
There's a light when the window shades are drawn
Hesitate when I feel I may do harm to her
Wash it off cuz this feeling we can share
And I know she's reached my heart, in thin air
Byzantine is reflected in our pond
There's a cloud but the water remains calm
Reaching in, the sun's fingers clutch the dawn to pass
Even out, it's a precious thing to bear
And I know she's reached my heart, in thin air
Yes I know she's reached my heart, in thin air
It's not in my past to presume
Love can keep on moving in both directions
How to be happy and true is the quest we're taking on together
Taking on, on, on, on, on...taking on, on, on, on, on...
There's a light when my baby's in my arms
And I know she's reached my heart, in thin air
And I know she's reached my heart, in thin air
And I know she's reached my heart, in thin air
Yes I know she's reached my heart...

2003-08-01T14:00:00.000-03:00

LOVING YOU
Elvis Presley

I will spend my whole life through,
Loving you, loving you.
Winter, summer, springtime, too,
Loving you, loving you.
Makes no diff'rence where I go or what I do.
You know that I'll always be loving you.
If I'm seen with someone new,
Don't be blue, don't be blue.
I'll be faithful I'll be true;
Always true, true to you.
There is only one for me,
And you know who.
You know that I'll always be,
Loving you.

2003-07-31T16:35:00.000-03:00

Estou fodidamente resfriado, mon amour. Claro que eu adorei você me postar a música, me traduzir do francês e eu poder ouvir aqui você me cantando. Eu adoro quando você me canta, meus olhos ficam quase tão bestas quanto meus ouvidos e o resto do mundo, todas as dores, todos os problemas, todos os poréns e entretantos e todavias e contudos desaparecem e fica só a minha guapita musa a noite afora. Mas aqui, longe de ti, estou fodidamente resfriado.

Vou te deixar uns versinhos aqui só pra você viver mais.

Metaforicamante (Leandro Godinho)

E um dia
descobri-te
só
sã
sapientemente
paciente
a escrever
poesias.

E minha vida
descobriu-se
dó
vã
insuficientemente
demente
a amar
metáforas.

em greve!

2003-07-31T12:24:00.000-03:00

Esta Guapita está fora da área de cobertura ou temporariamente desligada.
deixe seu recado depois do bip.
BBIIIIPPPP!!!

Pardon...

2003-07-30T18:42:00.000-03:00

Mas vou colocar uma´das músicas mais lindas do mundo (em francês, lógico)...

Non je ne regrete rien

"Non, rien de rien,
non, je ne regrette rien!
Ni le bien qu´on m´a fait,
ni le mal;
tout ça m´est bien egal!

Non, rien de rien,
non, je ne regrette rien!
C´est payé,
balayé,
oublié.
Je me fous du passé!

Avec mes souvenirs
j´ai allumé le feu!
Mes chagrins, mes plaisirs,
je n´ai plus besoin d´eux!
Balayés les amours
avec leurs trémolos,
balayer pour toujours!
Je repars à zéro

Non, rien de rien,
non, je ne regrette rien!
Ni le bien qu´on m´a fait,
ni le mal;
tout ça m´est bien egal!

Non, rien de rien,
non, je ne regrette rien!
Car ma vie,
car me joies
aujourd´hui
ça commence avec toi"

ok, ok... aí vai a tradução...

Não, eu não me arrependo de nada

Não, nada de nada.
Não, eu não me arrependo de nada!
Nem o bem que me fizeram,
Nem o mal
Tudo isso é igual para mim!

Não, nada de nada
Não, não me arrependo de nada!
Já está pago,
superado,
esquecido.
Eu não ligo a mínima pro passado!

Com as minhas lembranças
eu acendi o fogo!
Minhas tristezas, meus prazeres,
Eu não preciso deles!
Superados os amores
Com seus tremores,
Superar para sempre!
Eu recomeço do zero

Não, nada de nada,
Não, eu não me arrependo de nada!
Porque a minha vida,
MInhas alegrias
Tudo isso começa com você"

Toda ação...

2003-07-29T10:07:00.000-03:00

Provoca uma reação. Sim, eu aprendi isso na escola e depois, com mil aprofundamentos, nos dois anos de física que tive na faculdade. Confirmei isso com a química e com diversos cálculos, durante os 7 semestres em que estudei-os. É, vida de engenheira é assim.
Mas as reações que ele provoca em mim, eu não aprendi em lugar nenhum. Ninguém me explicou. Estou tendo que descobri-las, pesquisá-las, desvendá-las. Estou com dificuldades de aceitar as reações que suas palavras de anjo me causam. Não me conheço assim, não sei o que pensar, estou sempre com medo de fazer alguma coisa errada e estragar tudo. "I feel butterflies in my stomach".

É inacreditável como ele me conquistou com suas palavras certeiras. Soube exatamente o que dizer. Quando dizer. Como dizer. Porque dizer.

fragmentos de reações minhas:

"lindo"...
brilho nos olhos...
sorriso bobo nos lábios...
pensamentos intermitentes durante o dia (e noite)...
frio na barriga...
alegria momentânea...
medo...

2003-07-28T20:23:00.000-03:00

Você dormia e eu tentava não acordar, porque era óbvio demais que cada minuto a mais diante de meus olhos era apenas sonho. E o que eu faria quando acordasse sozinho, nu, diante de um buraco-negro e sem meus óculos de grau? Não resolveria nada cantar um blues. Então eu fechava os olhos para sentir o vazio entre nós dois adentrar em seus pulmões, viajar liquefeito por suas veias, artérias e palavras por dizer, renovar o dia nascente dentro de seu sono e sair para entre nós dois novamente, cheirando a você. Você dormia, eu respirava teu poente.

Se fosse apenas eu adormecido te imaginando adormecer, torci para que eu estivesse num coma onde só fosse acordar num passe de mágica, com um beijo da minha prometida que deixaria terras distantes e tropeçaria nos versos adormecidos que eu faria para que ela soubesse me despertar espalhando-os no meu lençol. Você seria meu sol, e me ajudaria a não perder o chão. A sua mão me daria sustento, me faria sorrir, me levaria para galáxias, estratosferas e supernovas e, ao fim do dia, me faria dormir, com a certeza de poder acordar em segurança.

Quando já estivesse bem grandinho, e com os pés seguros do chão sob eles, eu te ensinaria a namorar. Eu recolheria as palavras espalhadas no lençol e te cozia um vestido pra você rodopiar comigo no meio da rua, no meio de nós, até que a gente visse o sol nascer de novo. Então talvez eu poderia te cantar um blues, e a cada nota que dele caísse no céu você descobria no teu vestido um afago, um beijo ou um adeus.

E, respirando a tua noite já estrelada, adormeci.

eu não digo...

2003-07-28T20:04:00.000-03:00

Como é que posso resistir a isso?

“Carol, existe um

Verbo dentro de cada

Pedaço teu que não

Cansa de me escrever

E eu não canso de conjugar”

Lê

2003-07-28T19:37:00.000-03:00

Achei o texto que tinha feito sobre a Fiona Apple. Obviamente eu ignorava que ela havia me traído, casando-se com um cineasta, o P.T. Anderson (Magnolia). Vadia.

Fiona Apple

A primeira vez que vi Fiona foi num domingo, daqueles bem domingões mesmo. Eu, inútil, morrinhava em frente à TV e de repente a imagem dela surgiu, rebolando, seduzindo, quase chorando. Eu acordei. Acordei pra vida em segundos, ela era linda, tristemente linda, cortava a minha alma em frangalhos de tão linda e triste que era. E a música era "Angel", do Jimi. Linda e cantando Jimi duma forma magistral. E parecia só uma menina.

Fiquei alguns dias com a imagem dela na cabeça e os sons ressoando no ouvido. E os sons eram muito bons, acho que era um desses acústicos pra MTV. Comecei a procurar pelo disco dela, nem que fosse pelas fotos que teriam no encarte, mas eu precisava tirar a prova dos nove com aquela guria. Acabei achando o "When the pawn", que já devia ter um mês de lançado naquela época. Ela sorri na capa (belíssima), mas não é um sorriso de todo alegre. Há um quê de melancolia ali. E o disco é fabuloso.

Recheado de pianos, o clima é meio de fim de romance, ela se entrega em letras que falam de abandonos, fracassos e decepções. Em "Love Ridden", apenas voz, piano e você tentando não chorar, porque ela mesmo está tentando ser forte e a partir daí, only kisses in the cheek from now on and in a little while, we'll only have to wave. E ela segue encantando, linda que só ela. O disco é de uma tristeza só, mas a cada audição eu pinto um sorriso na cara.

Depois de uma semana ouvindo cheguei a conclusão de que estava apaixonado por Fiona. Eu precisava dela pra mim, precisava da voz e da melancolia dela em minha vida. E, meu Deus, ela era linda. Eu quero casar com Fiona, de papel passado, com bolo e festa cafona. Com foto em P&B e juras de amor eterno. Com ela me cantando ao piano "I've got you under my skin" e a gente amando desesperadamente sobre o piano horas mais tarde.

Fiona, sim, é mulher pra casar.

O Poeta Preferido Dele

2003-07-28T17:29:00.000-03:00

"Lugar sem comportamento é o coração

Ando em vias de ser compartilhado.

Ajeito as nuvens no olho.

A luz das horas me deproporciona.

Sou qualquer coisa judiada de ventos.

Meu fanal é um poente com andorinhas.

Desenvolvo meu ser até encostar na pedra.

Repousa numa garoa sobre a noite.

Aceito no meu fado o escurecer.

No fim da treva uma coruja entrava"

Manoel de Barros

Muito boba? Eu?

2003-07-28T10:47:00.000-03:00

Não adianta... Pode dizer o que quiser...
Estou envergonhada, com medo de ter sido chata nesse final de semana! Sei que pode parecer idiotice, mas ainda ligo para o que os outros podem estar pensando de mim! Não consigo imaginar minha reação ao reencontrá-los.
Estou sendo muito boba por perguntar isso? Ai, tenho até medo de ouvir a resposta...
E olha, não pare de escrever, tá?

MAIS UM

2003-07-25T17:33:00.000-03:00

"O porre nem tinha passado e a cabeça já doía prenunciando a manhã de sábado. Fiquei vendo a menina entrar no táxi e me sorrir um adeus com gosto de despedida, e o carro se tocando para a São Salvador com ela dentro e eu no meio da calçada. Vamos logo, rapá, tá chuviscando! O táxi logo desapareceu dali, dos meus olhos e ficou só a voz dela encostada no meu ombro e inventando um sotaque para me chamar pelo nome. Fui atrás do grupo de amigos, silencioso, tentando andar em linha reta e ouvindo seu sotaque novo me chamando a cada esquina.

Em um dado momento o grupo que caminhava à minha fronte seguiu para a direita. Eu me despedi deles, e tomei meu rumo na direção oposta. Procurava pela maldita São Salvador e só encontrava táxis vazios cruzando as ruas. Onde ela estaria agora? Fumando outro de seus Gudangs extra-fortes numa janela qualquer me esperando passar? Vomitando a noite embebedada numa esquina da vida? Simplesmente dormindo o sono desesperador de quem passa a noite acordado demais? Estava decerto longe de mim, nalgum canto onde nem meus braços e nem meus lábios a tocariam.

Eu podia sentir a fadiga tomando conta de mim conforme o dia nublado ia se fazendo manhã. Sentia a barba crescendo lentamente, incomodada pelo suor no rosto. Escutava cada músculo das pernas implorando que eu descansasse num recanto qualquer, e me maldizendo por eu não ter entrado naquele táxi que a levara para a São Salvador. Ela devia dormir ronronante feito uma gatinha sem-teto, eu a abraçaria, recitaria sonetos, diria alguma firula envolvendo seus seios, seu sotaque ou o mar de rosas que era o seu corpo junto ao meu e então dormiríamos clandestinos e sujos e bêbados e com o cheiro do pecado em nossas bocas. Talvez ela beijasse como Cleópatra diante da serpente, mas nada disso eu poderia saber.

Só sabia que não deveria estar caminhando no meio da rua para não perder o ônibus. E que ela já ronronava macio sob alguma estrela tardia na São Salvador."

posted by Grunge de Merda

JÁ QUE ELE TÁ OCUPADO, VENDO FILMINHO...

2003-07-25T17:30:00.000-03:00

E EU JÁ TERMINEI O QUE TINHA QUE FAZER NESSA "LONGA" SEXTA-FEIRA...
VOU COLOCAR AQUI DOIS CONTOS DELE DOS QUAIS, POR ACASO, EU GOSTEI MUITO!

Quando soaram os primeiros acordes da música, entenderam o quanto ainda precisavam um do outro aquela noite. Suas mãos se procuraram em meio à penumbra e observaram os casais dançando, e talvez alguns deles ainda estariam dançando mesmo dali a vinte e tantos anos. Aquelas mãos unidas e trêmulas conheciam seus calos e medos há bastante tempo. Tempo suficiente para que certas rusgas já pudessem ser vistas como gracejos à meia-luz após alguns goles de vinho do Porto, a bebida que melhor agradava a elas.

As mãos, aparentemente plenas, perguntavam-se caladas se ainda poderiam percorrer a sua cadência após tanto tempo, e agora advinham rugas inéditas ao seu tato de amantes de longo termo. Conheceriam o seu ritmo ainda? Como primos que se escondem do olhar dos pais e irmãos futriqueiros, reforçaram seu enlace instintivamente sem aviso prévio e agora o polegar dele acariava secretamente os pares que o embalavam. Suspiravam o casal vacilante que adentrava na dança, ele menor que ela ruborizada ao tentar disfarçar sua alegria maior que a timidez, arriscando passinhos infantis entre pares que giravam para não brigar ou simplesmente fugiam do mundo. Sorriram como se o tempo tivesse os feito voltar à sua primeira dança, e ele, trêmulo e firme como há mais de duas décadas atrás, repetiu a pergunta:

- Você dança comigo, amor?

Ela sorriu porque adorava como a voz dele soava tão sua ao dizer amor. Ele detestava sua pequena vacilação diante dela, e somente dela, pois que vinte e três anos e somente um ou dois segredos que nem valiam a pena ser compartilhados ainda secretos e a sua voz jamais saía firme e grave do jeito que ele planejava ao se declarar para ela. Ela jamais diria a ele que ter a certeza de ser a sua amada por meios tão anacrônicos era mais delicioso que a vez em que havia tido uma série de orgasmos múltiplos num dia de luxúria, telefone fora do gancho e um temporal que castigou a cidade, derrubou árvores e impossibilitou muitos engenheiros de chegarem ao seu local de trabalho. Seu olhar então sorriu para o amado sobriamente e sua mão pressionou a dele assertivamente.

“E com quem mais eu poderia dançar, meu bem?” Já haviam reiniciado seu tango e ela lhe sorriu ao pé de ouvido. Ela deixava que seu homem a conduzisse infinitamente por entre aquele labirinto de espelhos orgulhosa da devoção dele por uma mulher, por ela que só conseguiria dançar se fosse ele o par. As mãos unidas e elevadas por sobre toda a Terra bailavam em direção ao Éden. Assim como o casal que os havia feito suspirar memórias, aos poucos mergulhavam naquele tango e os demais pares no salão foram se transformando também em retratos, pequenos flashes que o tempo lhes havia subtraído. Passeavam através de seu primeito beijo que havia sido roubado dele numa fila de cinema, de uma noiva que quase não conseguia jurar amar aquele rapaz sorrindo feliz e sóbrio por uma súbita mudez e lágrimas, do mesmo casal dançando em vários ritmos, de uma seresta cantando um perdão desafinadamente embriagado por chegar do jogo tão tarde em casa e mesmo um cigarro suspeito que ela fumava ouvindo seus Beatles na varanda durante a madrugada desde seu primeiro namorado.

Ele a girou por entre milhares de beijos só para que ela desfilasse rainha o seu vestido novo e a filha mais nova percebesse como era linda aquela mulher que um dia deixou de ir trabalhar para, entre figuras que possuíam cabelos e piolhos demais, gravar seu amor no ombro esquerdo sob a forma de traços mandarins que ele beijava quase sem pecado algum toda noite antes do sono, sem saber que ela não dormia enquanto ele não o fizesse.

Dançavam ali após alguns anos apenas sentados entre canapés e por vezes bebidas demais apenas vendo outros casais rodopiando, porque achavam que em algum ponto daquele tango a orquestra havia perdido o tempo e jamais voltariam a combinar seus passos em comum. O beijo em mandariam havia se tornado um gesto mais mecânico do que carnal, pois que raramente sorriam em sua intimidade durante os últimos tempos. Felizmente o primogênto deles havia ingressado em alguma escola militar que proporcionara esse baile celebrando os trinta melhores alunos do ano, e suas mãos nunca deixaram de dormir abraçadas.

Quando o tango por fim terminou, a moça alta e ruborizada não mais disfarçava sua alegria ao ver um casal que continuava girando silenciosamente sua própria música unidos por mãos que se precisavam desde sempre.

posted by Grunge de Merda

e agora?

2003-07-24T11:56:00.000-03:00

O que mais eu posso dizer???
A-D-O-R-E-I !!!

como sempre, diga-se de passagem....

2003-07-23T19:37:00.000-03:00

Nenhum dos dois poderia suspeitar que um dia haviam de se encontrar. Não naquela cidade, não com aquela música ensurdecedora, não com o dia já dormindo há muito. Não, era impossível, ela apagava seu cigarro e ele verificava sua carteira na intenção de beber a última da noite. De fato, só lhes restavam as ruas e seus postes cheios de luz do lado de fora da vida para que eles dessem por findo outro dia, outra dose, talvez no vazio de uma cama solitária.

Mas ela precisava de fósforos antes de qualquer coisa, e ocorreu de pedir ao rapaz na fila do bar por um pouco de fogo. Ele fez que não ouviu e perguntou o que ela queria. Fogo. Você tem fogo? Claro que ele tinha fogo, tinha praticamente um incêndio em cada dedo da mão, mas ela precisava de algo mais prático que o fogo dele, que só acenderia um cigarro por magia. Mas que diabo de festa onde ninguém fuma. Ele perguntou ao caixa após comprar sua cerveja se ele poderia lhe arrumar fogo, e alguns segundos após a fumaça tomava conta de cada alvéolo viciado da menina foguenta.

Bem, agora eles já haviam se encontrado, e para horror de seus pais, graças a seus vícios mais insalubres. Ele ofereceu um gole amigo enquanto tragava cinematograficamente o gosto de fumo cujo cheiro detestava desde moleque, e ela perguntou por seu nome. Leonardo, alto, e, pensando melhor, um cara simpático. Ele jura que viu um sorriso quando a menina, batendo as cinzas do cigarro, se apresentou como Tati, e apenas Tati. Como que sem muita coragem ou alguma idéia na cabeça para puxar um assunto como o outro, ficaram frente a frente meio palermas e mudos, soltando monossílabos referentes a música na pista e outras coisas menores, e o DJ salvou a vida deles então, que é para isso que deveriam servir os DJs, para salvar vidas. A melodia de “Carolina” sorriu aos olhos de Tati, que diante da ainda pasmaceira de Leonardo e sua latinha de cerveja, disse toda menina que adorava aquela música e que ele deveria dançar com ela. Vem, vem logo.

Leonardo então acordou para a vida e percebeu que sim, Tati se derramara nele para girar pelo salão entre as luzes estroboscópicas bocejantes e uma rosa que nascia no rabo duma estrela cadente e segurava sua mão de cavalheiro como uma dama. O rapaz, que jamais havia chegado à conclusão de que era mais fácil qualquer menina se recostar nele por causa dos versos fanhos daquele Francisco do que pelos cabelos esvoaçantes dos acordes de Richie Sambora, fechou seus olhos e sentiu em seu corpo o pulso acelerado da menina que cantarolava só para eles os versinhos da canção. E ficou com um sorriso besta bem parecido com o dela ao fim da dança, as luzes se acendendo e o salvador deles encerrando seus trabalhos, e os dois de mãos dadas sendo advertidos de que a casa iria fechar, que fizessem o favor de passar no caixa para pagar suas contas e irem embora, mas continuaram por mais uns segundos desses que só são encontrados em fábulas ou poesias sorrindo-se mutuamente. O segurança tornou a avisar que eles estavam atrasando a vida dele, dessa vez com menos finura, e então eles foram cúmplices ao caixa e do caixa para o mundo com seus postes de luzes e ônibus coletivos que funcionavam mal durante a madrugada.

Antes que o mundo levasse embora aquele Leonardo (e vai que ele some na primeira esquina rumo ao Casaquistão?), ela disse que estava um pouco cansada e com medo de pegar seu táxi para casa sozinha. Leonardo percebeu que ela enlaçou o mindinho dela em seu indicador enquanto pedia que ele fosse sua companhia para voltar para casa e perguntou onde ela morava, pois que não poderia nem sonhar em pagar uma corrida de táxi com três notas de um real amassadas na carteira. Ela disse que morava perto, indicou a direção ao motorista e selou uma bitoca no guri, o puxando pelo braço para sentar-se junto dela rumo ao alvorecer.

Pela janela o tempo passava entre as lojas fechadas e cachorros que lambiam bêbados nas calçadas. Leonardo além de uma tatuagem agora tinha um coração gravado no peito.

2003-07-23T12:16:00.000-03:00

Um poema dum sujeito chamado Cacaso, infelizmente já morto.

"desde que declarei meu amor
nunca
mais me olhou de frente"

Foda, foda. O título é "Seresta ao Luar".

Bom dia!!!!

2003-07-23T09:37:00.000-03:00

E aí? Tudo certinho?
Olha só, olha só... Já estou eu, aqui, escrevendo abobrinhas!
Tá, agora é sério!
Lembre-se sempre do que eu falei ontem: não há nada como ganhar um blog tão doce!
Lindo.

2003-07-22T17:26:00.000-03:00

OK! Vou continuar aguardando seu conto...
Agora, tenho que concordar que Maria Carolina fica, realmente, muito melhor na frase do que Tatiana!! hehe...

2003-07-22T08:34:00.000-03:00

Olha só, levantei às sete da manhã porque tinha uma frase que não me saía da cabeça: Maria Carolina além de uma tatuagem agora também tem um coração. Cismei com ela desde domingo à noite, tentando te escrever o conto que você pediu. Poderia variar: no lugar de tatuagem, entraria cãozinho. Ou, no lugar de Maria Carolina, eu escreveria Tatiana - um grande amigo meu, o Leo, formou-se no início do ano e embarcou há cerca de um mês para PoA onde atualmente mora com a namorada dele, a Tatiana, que é gaúcha e tem uma tatuagem. Então o conto não só seria seu, mas poderia ser um pouco deles também. O problema todo é que Maria Carolina fica mais bonito que Tatiana na frase, e isso eu não consigo tirar da cachola.

Estou apenas elucubrando aqui. Veremos, veremos.

2003-07-21T16:56:00.000-03:00

Este blog é todo seu, guria. Te dei de presente porque você me fez sorrir. Entre e fique à vontade, meu bem.

2003-07-21T16:35:00.000-03:00

VIU SÓ? TÔ FICANDO ESPERTINHA...HEHE...
TÁ, NÃO VOU ATRAPALHAR MAIS... VOU DEIXAR-TE ESCREVER COISAS BELAS E VOU PARAR DE POSTAR BOBAGENS.
MAS ERA SÓ PRA VER SE EU CONSEGUIA, TÁ?

2003-07-21T16:32:00.000-03:00

LET ME SEE...

2003-07-21T16:22:00.000-03:00

E AGORA, COMO FAÇO PRA CRIAR UM APELIDO?

2003-07-21T16:18:00.000-03:00

CONSEGUI ENTRAR AQUI!!!!
QUE BOM... ASSIM QUE TIVER UM TEMPINHO EU BLOGO ALGUMA COISA.
O PROBLEMA É QUE, COM CERTEZA, TEREI VERGONHA DE ESCREVER ALGO QUE NÃO SEJAM AGRADECIMENTOS. COMO PODERIA ESCREVER ALGUMA COISA, DEPOIS DE LER TANTA BELEZA? FICA ATÉ CHATO... MEU TALENTO PARA ISSO É PRECÁRIO...
ANYWAY, ACHEI MUITO LINDO ESSE BLOG E TUDO MAIS.
AINDA ESTOU SEM PALAVRAS.
AGUARDE...

2003-07-21T16:12:00.000-03:00

Las Vegas II (Leandro Godinho)
Já é tarde, tarde demais,
tarde da noite e a lua regente
me fez deixar Las Vegas num canto da memória
sem brilho algum, lá apenas o mofo da saudade,
uma caixa vazia em forma de coração
e um anjo adormecido num vestido de noiva.
E uma estrela. De neon barato com uma das pontas
apagadas, mas ainda uma estrela.

Carolinha
vinte aninhos
virginal
anel de noivado com diamante legítimo.

Seria apenas outro entardecer
se toda a verborragia urbanóide da civilização
não fosse curada por um par de olhos que
realçava o perfume do sol e jorrava felicidade
por toda a parte. Claro que não era tudo aquilo,
mas foi o que pareceu quando Carolinha
me surgiu, em um desses subterrâneos da vida,
Cinderela moderna a correr atrás da carruagem
encantada antes do relógio soar meia-noite.
Felizmente eu segurei as portas do metrô e
ela não perdeu a viagem.

O sorriso maroto de Carolinha iria deslanchar-se
todo em menos de vinte e quatro horas, assim
que seu noivo aceitasse amá-la
na alegria e na tristeza
na riqueza e na pobreza
na saúde e na doença
até que a morte viesse desligar a luz e o som
para encerrar a festa.
A embalagem que eu agora carregava continha
uma caixa de bombons, presente dos alunos de Carolinha
que ninava o vestido de noiva, presente da mãe
em vias de se tornar uma tradição familiar
- que nem por isso dispensou os últimos retoques
numa costureira já efetivada como tradição de família.

Durante a viagem nos pusemos a viajar
pelas dores do mundo, fazendo escalas nas esquinas
tijucanas, colorindo o cinza do céu com
o rosa dos outdoors,
sorrindo mesmo quando a vontade era de chorar
e de súbito estávamos dentro de um apartamento,
as paredes caiadas, réplicas de Renoir e fotografias de
Carolinha carola e novinha.
Carolinha
vinte aninhos
virginal
vestido de noiva e lágrimas nos olhos.

O sonho de Carolinha era Las Vegas,
meu sonho é um soneto
e o olhar que trocamos enquanto ela chorava
refletiu toda a esperança que ela depositava
na virtude de seu amor.
O eterno foi infitnito na vastidão das horas
que passaram enquanto comíamos os bombons
num silêncio eloqüente. Nem uma palavra foi dita.
Apenas esperamos o raiar de um novo dia, cúmplices
de uma alegria inocente.
Pela janela do quarto brilhava uma estrela de neon barato.

Então, já era tarde. Eu poderia ter velado o sono
de Carolinha ou pelo menos ter deixado votos de
um futuro próspero. Ou um bilhete agradecendo
por aquela curta convivência que havia mudado
a minha vida.
Mas não era certo.
Carolinha estava de casamento marcado para depois do almoço.

2003-07-21T16:09:00.000-03:00

Carolina é o nome feminino mais bonito da nossa língua. Até o desenho das palavras é poético, é gostoso de ser escrito e dito e cantado. Até o Chico escreveu sobre uma Carolina. Eu também o fiz, uns tempos atrás. Vou te mostrar dois poemas que na verdade são um só, em duas versões diferentes. Poderia te contar aqui a história deles, porque poemas em geral têm uma história que sustenta as suas metáforas, mas eu ainda quero muito te ver de novo, boba.

Vou mandar a versão original e depois a versão acústica. Y besos.

Las Vegas (Leandro Godinho)

Já é tarde, tarde demais,
tarde da noite e a lua regente
me fez deixar Las Vegas num canto da memória
sem brilho algum, lá apenas o mofo da saudade,
uma caixa vazia em forma de coração
e um anjo adormecido num jeans desbotado.
E uma estrela. De neon barato com uma das pontas
apagadas, mas ainda uma estrela.

Carolinha
vinte aninhos
virginal
anel de noivado com diamante legítimo.

Seria apenas outro entardecer
se toda a verborragia urbanóide da civilização
não fosse curada por um par de olhos que
realçava o perfume do sol e jorrava felicidade
por toda a parte. Claro que não era tudo aquilo,
mas foi o que pareceu quando Carolinha
me surgiu, em um desses subterrâneos da vida,
Cinderela moderna a correr atrás da carruagem
encantada antes do relógio soar meia-noite.
Felizmente eu segurei as portas do metrô e
ela não perdeu a viagem.

O sorriso maroto de Carolinha iria deslanchar-se
todo em menos de vinte e quatro horas, assim
que seu noivo aceitasse amá-la
na alegria e na tristeza
na riqueza e na pobreza
na saúde e na doença
até que a morte viesse desligar a luz e o som
para encerrar a festa.
A embalagem que eu agora carregava continha
uma caixa de bombons, presente dos alunos de Carolinha
que ninava o vestido de noiva, presente da mãe
em vias de se tornar uma tradição familiar
- que nem por isso dispensou os últimos retoques
numa costureira já efetivada como tradição de família.

Durante a viagem nos pusemos a viajar
pelas dores do mundo, fazendo escalas nas esquinas
tijucanas, colorindo o cinza do céu com
o rosa dos outdoors,
sorrindo mesmo quando a vontade era de chorar
e de súbito estávamos dentro de um apartamento,
as paredes caiadas, réplicas de Renoir e fotografias de
Carolinha carola e novinha.
Carolinha
vinte aninhos
virginal
vestido de noiva e lágrimas nos olhos.

O sonho de Carolinha era Las Vegas,
meu sonho é um soneto
e o olhar que trocamos enquanto ela se despia
foi mais romântico que todos os beijos do mundo.
O eterno foi infinito na vastidão de um silêncio.
Pela janela do quarto brilhava uma estrela de neon barato.
Curtindo a felicidade dos clandestinos,
nus, silenciosos, comíamos os bombons.

Então, já era tarde. Vesti minhas roupas
e ela já dormia enquanto eu amarrava os sapatos.
Eu poderia ter ficado lá até o alvorecer, acariciando
seu corpo e aproveitando as migalhas daquele
amor tão de repente.
Mas não era certo.
Carolinha estava de casamento marcado para depois do almoço.

2003-07-20T23:59:00.000-03:00

Guapita

A cada hora da noite
meus lábios devassam garrafas
e banheiros e provérbios
em solitário desespero
por vício insone de outros lábios
colorados em deixá-los
à deriva e sedentos.

A cada manhã tardia
minhas mãos tateiam meu
rosto à procura de outras
mãos que nunca adormecem
fechadas em meus olhos,
e minhas mãos então choram.

A cada respiro busco no
ar o perfume de um beijo
que um par de mãos me deixou
tatuado na memória de noites
embebidas dentro de salas obscuras
e ruidosamente povoadas de
possíveis talvezes.

Dentro de cada verso neste poema
guardei então senhas que
os lábios certos poderão soletrar
para suas as mãos encontrarem
novamente na insônia da noite
devassa meu corpo seu
entorpecido em poesia.

2003-07-20T23:38:00.000-03:00

Então, guria, é o que você está vendo. Este doido que te escreve teve a cara de pau de inventar um blog onde você o terá todo seu. Cada palavra, cada vírgula, cada confissão, suas, e somente suas. Deixo que você navegue em minhas iletrações quando você bem resolver.

Porque eu descobri que adoro te escrever.

2003-07-20T23:32:00.000-03:00

4, 5, 6

2003-07-20T23:27:00.000-03:00

teste, 1, 2, 3